Emilse Caggiano

Puedo ser Ese resto de comida entre tus dientes. Que incomoda. La uña encarnada, Que duele al ponerse los zapatos. O ese dolor de cabeza Que aturde, Donde no valen las aspirinas. Puedo ser, Ese dolor de estomago Cuando las palabras caen mal Y no saben donde refugiarse. Puedo ser, La piedra que te hace tropezar Y no puedes evitar la caída. O ese olor nauseabundo Que inquieta la boca al levantarse. Puedo ser ese rayo de sol Potente, Que calienta las ideas Y derrite el alma. Puedo ser la contra Explotando sobre una pared descascarada. La arena que pellizca la piel En un día de julio. Puedo ser El vino tinto que adormece O el café que despierta. Puedo ser O no ser. Depende del límite. A veces, No me limito. Prefiero volar Y romper todos los candados. Puedo ser el canto del loco O las letras de la canción Que golpea tus tímpanos. Emilse Caggiano

Soy un tronco de árbol seco. Mi piel ajada, no tiene ni una sola gota de agua. Soy la hoja que se quiebra, con la tenue brisa. Las raíces se están desprendiendo de la tierra. Los redobles de mil palabras, Suenan huecos en mi boca. Porque no puedo hablar Nos miramos. Y solo nos entendemos, cuando antes de bajar la vista, y poner la cabeza gacha, nuestros ojos se encuentran. Mujeres como yo, Mudas en la misma sintonía. Nos estamos rompiendo, Los pies quieren dejar de ser anclas. No tengo labios. El acido me dejo una mueca de dolor. Si pudiera gritar lo que siento. Si pudiera volver a hidratarme, Tal vez, otra sería la historia. Emilse Caggiano

…La luna le fue tiñendo las plumas nuevas con luces de almendros y malvones. Un día de marzo cuando despertó en el cálido sur de las Américas, se sintió más fuerte, y fue cuando hinchó su pecho, miro las nubes naranjas de soles y aztecas y decidió explorar el mundo…

Abriendo ventanas Las ventanas siempre estuvieron cerradas. En la casa vieja, donde convivían las sombras del jardín, que de niña, yo veía como un bosque. Donde la realidad de la calle, no entraba nunca. Justamente, porque esas ventanas haciendo esquina seguirían tapadas, durante mucho tiempo. Las ventanas y postigos grises, marcaban el límite del adentro con el mundo exterior. Esas ventanas, quietas y pesadas, que abrían los ojos de vez en cuando, para marear el aire mientras se intentaba pulir el opaco piso de madera de pino. Aquellas ventanas de vidrios limpios de lunes por la tarde, se vestían de lonas oscuras. Y solo la penumbra, se percibía en las paredes de la habitación. Me anime a abrir las ventanas, una por una, con el cuidado justo, para que de a poquito, el aroma a paraíso fuera entrando tímidamente. Y ya llevo muchos años, abriendo ventanas, que a esta altura, pretendo que vivan mirando hacia el este, por donde el sol sale, y se mezcla ...

Somos victimas. Del pensamiento retrogrado. Por ser y pensar diferente. Nos consideran marginales, etiquetándonos como a una lata de tomate frito. Si   es un hombre o una mujer. O de qué lado está, Si de aquí o de allá. Si responde a un determinado gusto, Si se pone tetas, aunque se llame Raúl. O si tiene el pelo corto aunque se llame Marta. Somos víctimas de una guerra silenciosa, O no tanto, De aquellos que dicen ser normales. Los que están parados del otro lado de la vereda, Y ven con su ojo justiciero, ideales de una época victoriana. Lastiman con palabras que aborrezco. Aborrezco la gran grieta entre ellos y nos. Y sus actitudes, Me ponen en batalla. Y nace la guerra, volviendo a las hordas ancestrales.

Ciclo de lunas Mis múltiples lunas llenas Anunciaron los partos. Mis nuevas lunas nuevas, Están avisando de otros, que vendrán. En breve. Y llegará la novena luna, La que saldrá naciendo desde el rio. Y quedare vacía, por un rato. Se está por liberar mi útero, De todos mis relatos de todas mis creaciones. Y las aguas de mi vientre se convertirán En oleos blancos y magentas, En sinónimos y poemas. Todo se mezcla. Todo se une. Me pongo de pie. Firme. Por fin abro las ventanas, Para que todo vuele y se transforme. En hojas de papel, En lienzos sin límites. Pero seguiré, seguramente, Guiñándome un ojo frente al espejo. Tratare de abrir otras ventanas, De inventar nuevos colores De danzar otras palabras. Mañana sello mi visión. Con la imagen de mi vientre. Hinchado. Con la vista de mis pechos tiesos. Solemnes. Y todo lo envolveré En un ovalo, entre mi manos. Emilse Adriana Caggiano 20 de Junio de 2018...

…La luna le fue tiñendo las plumas nuevas con luces de almendros y malvones. Un día de marzo cuando despertó en el cálido sur de las Américas, se sintió más fuerte, y fue cuando hinchó su pecho, miro las nubes naranjas de soles y aztecas y decidió explorar el mundo…

Ángel Tapó su pubis de orquídea con las alas. Tan delicado era su pubis como su estampa. Tan silencioso tenía su sexo, que no podía escucharlo. Blanco, sepulcral y se podría decir que hasta níveo. Así era su cuerpo. Ocupaba toda la piel de seda transparente. El punto final era su ombligo. Pequeño y mudo. Los pies descansaban en el aire manso y se inclinó para contar sus dedos, que tal vez, no eran cinco. Se tocó los pechos, sedientos de frescura. Los descubrió por debajo del cabello largo y mojado. Allí estaban. Puros. El almizcle dulce bañaba los poros, como el olor del caramelo recién hecho. Un colibrí se asomo por la ventana, para libarlo. Se fue volando. Corona de madreselvas, echaron raíces rodeando su cabeza. Se pudo contemplar despacio. La primavera hizo brotes. Y entonces sucedió la sonrisa. Y entonces la orquídea se hizo flor. Emilse Adriana Caggiano     

El polvo feudal tembló   más allá   del abanico de mi infancia. Aquel libro que leí durante noches interminables de caballeros y cruzadas, fue el guardián de mis sueños. Nocturnos y diurnos. Vivía en el subsuelo del castillo frio y mudo de afectos. Mi camastro de paja me acunaba cuando los parpados me pedían que mirara para adentro. Y así lo hacía. Durante años de batallas entre lanzas y sudores, abría y cerraba los ojos, conforme las guerras pasaban, dejando un gusto amargo de la hiel en mi boca. Lustraba con mis codos, los copones señoriales, mientras las mandrágoras crecían pavorosas, entre las grietas del suelo. Mi corazón entraba en carrera, cuando los escuchaba acercarse. Trataba de contener la respiración, para que pensaran que seguía dormida. Pasé tardes acurrucada, abrazada a los pesados cucharones, entre el carbón y las lauchas que comían mi falda. No supe sobre mi existencia. Solo cuando comencé a reconocer los rostros, allí estaban. Eran...

…Y el pensar, el sentir entran a veces por mi vagina hueca. Hueca de amores, hueca de lealtades, hueca de hombres, Que también están huecos… La novia

Cuando abra la ventana Miro el espejo. Y no me veo. Limpio mis ojos, con esa huella marcada entre rímel y lágrimas. ¿Cuándo permití que mataras mi honor? Que mataras mi pensar, el sentir, el hablar. ¿Cuánto tiempo te deje invadirme?   Si yo, no te di el permiso. Aun busco mi identidad, que quedo enterrada en el poder de tus puños. No la encuentro. Soy más pequeña que una hormiga. Asesinar mi autoestima, fue tu victoria. Mi peor derrota en esa batalla, fue creerte. Mi cuello guarda el ahogo de tus manos duras. Y mi boca, Aun esta cosida Porque no sé como gritar.   Y me sentí tan sola, rodeada de mucha gente. Casi no puedo respirar al aire libre. Porque siento tu presencia, Como el cazador a su presa. Me dejaste vacía, El alma y el útero. Y ya no estoy completa. Me miro en el espejo. Y junto fuerzas para reconocerme. Tal vez, soy yo, a la que veo reflejada. Y quiero asomar despacito, Como el sol de cada mañ...

…Hoy soy todas las mujeres. Con cada lazo en mi pelo, las represento…

Y SE FUERON SUCEDIENDO EDADES, MODAS, TURBANTES RIDÍCULOS , CASQUETES CON MOÑOS Y PERLITAS, PAÑUELOS DE ULTIMA MODA, PERMANENTES, TINTURAS…………………… Y ALLÍ  FUE, EN ESE PRECISO INSTANTE, DONDE ENCARCELO A SU “AMADO CABELLO” CUANDO COMPRO POR PRIMERA VEZ, UNA PELUCA!!! ENTERRÉ  MI ILUSIÓN  DE VOLVER A VERLE EL PELO...

Debajo de tus calles, mezcla de adoquines y faroles, los sonidos tristes de un acorde milonguero, invitaban a reuniones en el cafetín de la esquina. Barrio de dos por cuatro, Boedo, cuna de artistas revolucionarios. En tus cordones gastados, siguen las pisadas. Todas las pisadas. De hombres buscadores de justicia, De tangueros tristes y mujeres prohibidas. Hasta Borges reconoció tu talento. Suburbio gris, de tardes con garúa. Historia de prostitutas, de inmigrantes Fotos quebradas, ideales impedidos...